Carta ao leitor

O que escrevo não é real, é uma invenção da minha mente criativa que só consegue conversar com uma caneta na mão e um bocado de rascunho pela frente. Eu escrevo para poder fazer sentido, aquele que procuro obstinadamente, como Drummond e sua chave para o Reino das Palavras. A combinação dos eventos e seus desfechos, alquimia que quase nunca resulta ouro, elixir da longa vida e pedra filosofal.

Alguma rara lembrança da minha infância, uma noite mal dormida, um dia glorioso e um punhado de fatos que me chegam na hora em que mais preciso, são ondas que me empurram de volta à margem quando a correnteza vai me levando... É feito de retalhos o manto das minhas palavras, dos incontáveis temas que sustento no ar como malabares, só que sem a habilidade para as manobras e os truques.

Escrevo ouvindo música, uma seleção que varia bastante, de acordo com meus humores. Levo uma eternidade para encontrar uma imagem que vá muito além da aura intimista e do emaranhamento das minhas idéias. Nesse cortejo eu me deixo ficar por horas consecutivas. Há todo um sistema composto aqui que não representa, em absoluto, um fato. Exponho minhas novas polaróides no velho mural de sempre, carcomido pela ação do tempo, algoz e compassivo.

Texto: Patrícia Coelho

Imagem: Rodney Smith